Um zwoelf Uhr mittags drangen sich die Menschen aus ihren Arbeitsraumen, die Omnibusse und Tramwagen stauen sich, Polizisten stehen auf den grossen Platzen und regeln mit weissen Handschuhen den Verkehr; Radfahrer schiessen zwischen den Wagen hindurch, die in langer Reihe vor einer Kreuzung stehen, immer neue Stroeme von Menschen dringen aus geoeffneten Turen, eilen die Treppen hinunter und mischen sich auf den Burgersteigen mit der rastlos vorbeiziehenden Menge. Unvorsichtig versucht eine kleine Dame, sich zwischen den wartenden Automobilen hindurchzudrangen, ein junger Mann, der am Steuer seines Wagens sitzt, gibt warnende Signale und winkt ihr mit der Hand. Er tragt keinen Hut, sein dunkles Haar fallt in die Stirn, er ist von der Sonne verbrannt, selbst die Hande auf dem Steuerrad sind braun, man sieht es, weil er ohne Handschuhe fahrt. Endlich gibt der Polizist ein Zeichen, ungeduldig schaltet Gert ein und fahrt in der langen Reihe quer uber den Platz. Durch eine Nebenstrasse kommt indessen der Knabe Bernhard; er hatte Klavierstunde und tragt die Mappe unter den linken Arm geklemmt. Auch er ist ohne Hut, sein blondes Haar ist aber ordentlich geburstet und lasst die helle Stirn frei. Er achtet kaum auf den Weg, er weiss ihn auswendig, eine stille Allee nimmt ihn auf, an deren Ende hinter breitem Gittertor das Haus seiner Grossmutter ihn erwartet. Inzwischen haben sich die Leute zerstreut, nur einzelne Wagen rollen durch die Strassen, die Restaurants fullen sich, man hoert das Klappern der Teller und sieht durch die Fenster Serviermadchen und Kellner mit hochgeturmten Tabletts vorubereilen. Alle Schornsteine rauchen, in ruhigeren Quartieren steigenschwarzgekleidete Herren aus ihren Wagen, die Chauffeure grussen und fahren wieder fort, Kies knirscht, und Hunde bellen aufgebracht hinter den Gittern.