سبق لي أن أبحرت في محيط ذكرياتي وغصت فيها حد الغرق، لكني لم أصب باختلاج المشاعر كما تنتابني الآن الرهبة وما ارتجف القلم وهو حاني الرأس يطبع قبلاته على الورق، كما الآن يذرف الدموع الزرقاء دون توقف.

أن تكتب ما في ذاكرتك، يرهقك مرة، أما أن تكتب ما في ذاكرة الآخرين، يُرهقك ألف مرة.

كيف لا، وأنت حينما تفرغ ما في داخلك، وترسم ذكرياتك على شكل حروف، هذا لن يأخذ منك سوى أن تُعيد الإحساس بما مررت به مجدداً، ولن يتطلب منك جهداً إضافياً لتتخيل، كالرسام الذي يرسم صورة ما أمامه، ولكن أن تعيش في ذاكرة الآخرين وتنقل ما قد عاشوه، هذا يحتاج منك أن تتقمص أدوارهم، وتعيش حياتهم في خيالك، لتشعر بما شعروا به، حتى تستطيع نقل الصورة بأقرب شكل إلى عين القارئ، وهذا سيكلفك طاقة مضاعفة، لأنك تعرض نفسك لمشاعر لم تكن لك، لكنك في مكانك ككاتب ستعيشها في خيالك حتى تنتهي من الكتابة.